Ça ne se dit pas sur Facebook

Il fallait bien que j’explique à mon chum ma face de truite morte.

J’ai commencé à énoncer : «les coupures à Radio-Canada, la fermeture de la CinéRobothèque et des deux salles de cinéma de la rue Saint-Denis» puis, le maudit menton qui shake s’est mis de la partie et finalement, j’ai explosé. En larmes. Mais ça se dit mal sur Facebook : «Je braille en sacrament parce que j’ai l’impression qu’Harper va finir par avoir la peau de notre industrie».

Alors j’ai fait comme tout le monde, je me suis indignée multiplateformes. J’ai proposé une manif spontanée via Twitter, même eu des réponses de gens motivés. Puis, mon téléphone a sonné. Parce que pour arriver à vivre en tant que productrice documentaire, je fais aussi des contrats à la pige. Alors j’ai géré des urgences de télé-réalité jusqu’à trop tard. Et je n’ai pas organisé de manif.

J’ai suivi de loin le mercredi noir en sentant le moral général traverser le plancher. En revenant à la maison, lessivée, impuissante, je me suis dit qu’au fond c’était ça la grande force des Conservateurs, de faire des coupures si grossières qu’elles vous coupent les jambes. On se dit : «Si vraiment on est là et que tout continue de fonctionner, alors je n’ai plus de force pour me battre».

Et j’ai pensé au congé de Pâques, à ces discussions politiques en famille pour lesquelles j’ai de moins en moins de force. Mon fil facebook est en ouate. Tout le monde est d’accord. Non à la hausse, oui à la culture, faites payer les minières, sauvons les Birmans. Mais pour moi, comme pour la plupart d’entre nous, le reality check se passe en famille. Argumenter avec quelqu’un qui écoute Dumont ou qui pense que l’IRIS est une organisation communiste extrémiste qui divulgue des chiffres «orientés», ça prend de l’énergie. Et c’est tout seul à argumenter comme un démon dans l’eau bénite qu’on réalise qu’en dehors de notre cercle d’amis, la bataille est loin d’être gagnée.

Et quand je pense qu’il va falloir que j’explique pourquoi j’ai l’air de la moitié de moi-même en fin de semaine, je me dis que certains jours, j’aurais aimé travailler dans une usine. Quand les usines coupent 600 postes, les travailleurs ont le soutien de la population, on klaxonne pour eux. On trouve même qu’ils ont raison de se choquer et d’être violents. Quand on coupe en culture, il faut d’abord se faire traiter de «b.s. de luxe de l’État» avant de pouvoir aspirer à un peu de solidarité.

On ne se fait pas juste frapper à coup de bat de baseball dans face, on se fait aussi dire que nos jobs valent moins que les «vraies» jobs, des «vrais» travailleurs.

Alors voilà, j’ai la face longue. Mais pas le temps d’organiser de manif parce que le gouvernement réussit parfaitement son coup : je suis toujours en culture mais en mode survie donc je ne suis jamais dangereuse. Je suis trop occupée à produire des films sans budget pour avoir le temps de monter aux barricades défendre les coupures. Pathétique.

Et ce matin, en prenant l’autobus, maussade, écoeurée, j’ai pensé à cet extrait du Temps des bouffons : «Au Ghana, les pauvres mangent du chien. Ici, c’est les chiens qui mangent du pauvre. Et ils prennent leur air surpris quand on en met un dans une valise de char.» et j’ai eu envie de poser des bombes.

Mais ça, ça ne se dit pas sur Facebook.